Кто ты? В этом мире столько подделок...Самое страшное, что может быть - это фальшь...©
На улице идет дождь. Не моросит. Но и не строит из себя ливень.
Он просто идет. Идет по крышам, по пустым скамейкам, по асфальту,
по зонтикам, по листьям, по крышам машин, ну вообщем идет везде,
где ему хочется и куда можно зайти.
По улице идет Он. На нем костюм и туфли от знаменитых кутюрье,
над головой огромный черный зонт, в руке красивый кожанный портфель.
Идет… ругая лужи, которые могут навредить его туфлям; ругая дождь
за то,что приходится нести этот здоровенный зонт, вместо того, чтобы
свободной рукой почесать себе переносицу; ругая центр города за то,
что негде припарковать машину, и до намеченной цели приходится
идти пешком; ругая себя за то, что чувствует себя несчастным.
На встречу Ему идет Она. Боссоножки промокли. Зонт оставлен дома.
Прическа уже никуда не годится. Идет… шлепая по лужам в свое
удовольствие. Она поднимает лицо к небу и радуется каждой капле,
упавшей на ее лицо. С ее волос стекают щекотные струйки воды и
Она смеется. Она подставляет пустые ладошки под падающие капли
и напевает какой-то не замысловатый мотив. Она чувствует себя
счастливой. Они проходят мимо друг друга и… только ни в этой истории…
“Красивый, наверное счастливый” - думает Она.
“Промокшая, несчастная, “сумасшедшая” - думает Он.
Как часто мы ошибаемся, думая друг о друге.
Он просто идет. Идет по крышам, по пустым скамейкам, по асфальту,
по зонтикам, по листьям, по крышам машин, ну вообщем идет везде,
где ему хочется и куда можно зайти.
По улице идет Он. На нем костюм и туфли от знаменитых кутюрье,
над головой огромный черный зонт, в руке красивый кожанный портфель.
Идет… ругая лужи, которые могут навредить его туфлям; ругая дождь
за то,что приходится нести этот здоровенный зонт, вместо того, чтобы
свободной рукой почесать себе переносицу; ругая центр города за то,
что негде припарковать машину, и до намеченной цели приходится
идти пешком; ругая себя за то, что чувствует себя несчастным.
На встречу Ему идет Она. Боссоножки промокли. Зонт оставлен дома.
Прическа уже никуда не годится. Идет… шлепая по лужам в свое
удовольствие. Она поднимает лицо к небу и радуется каждой капле,
упавшей на ее лицо. С ее волос стекают щекотные струйки воды и
Она смеется. Она подставляет пустые ладошки под падающие капли
и напевает какой-то не замысловатый мотив. Она чувствует себя
счастливой. Они проходят мимо друг друга и… только ни в этой истории…
“Красивый, наверное счастливый” - думает Она.
“Промокшая, несчастная, “сумасшедшая” - думает Он.
Как часто мы ошибаемся, думая друг о друге.